O Teatro Mágico - Segundo Ato

20/08/09 13:29:58 - Por: Rika

Oticaótica

Pelas ruas do centro

A cidade por dentro

Um senhor anuncia

Como numa profecia

A realidade nua

E o senhor idoso continua

Uma vida inteira

De ensaio e repetição

Como um alerta à população

Na esquina da Direita com a Quinze

Faz sábia constatação

E grita: Ótica, ótica, ótica Óticaóticaótica Caótica

Comentários

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Nathi - 05/09/09 11:52

Lembrou "O vendedor de sonhos", em algum detalhe. Bom, senão os velhos passarem os antigos saberes, quem o faria? Viva os pulmões que despoluem o ar do centro da cidade e faz nascer uma ponta de questionamento em outrem!
Paula Aparecida Dias de Araujo - 26/08/09 09:19

Henrique pode ser, que seu texto foi colocado no comentário por engano, mas ,fantástico ! "Arte, só é arte viva, quando vivida", e que através da nossa arte VIVIDA, nossa presença não se apague. Parabéns! A poesia prevalece!!! Sempre... Rika seu texto é muito bom!!!
Pedro Henrique - 25/08/09 02:36

Muito bom criativo e inteligente
Henrique Ferrari - 25/08/09 02:46

Me desculpem, era pra ser enviado ao blog e nao pra ser um comentario. Favor desconsiderar
Henrique Ferrari - 25/08/09 02:31

É numa daquelas tardes de domingo, vento ao vento, meia nuvem à janela Que ao acaso percebemos que o tempo não apaga o passado, não cura dores. Ao contrário. Conserva o que é verdadeiro. Independe a natureza Somos uma somatória, não dos nossos melhores momentos, mas sim dos instantes que jamais esquecemos Nas nossas veias correm sorrisos, abraços, brigas, choros, lágrimas, gritos. E em cada machucado que perdemos sangue, em cada susto que dispensamos o suor, eliminamos o que de nada serviu Pessoas que não mudaram nossas vidas, alegrias que não foram trazidas a realidade atemporal, dores que machucaram pouco e não deixaram cicatrizes A essência que cada um guarda dentro de si é fruto do que aprendemos com aqueles que cruzaram nosso caminho e, por um motivo qualquer, acompanhamos, mesmo que de canto de olho, o rumo que tomavam Pessoas que por um segundo sequer, nos fizeram ver algo alem da nossa própria crença, do nosso próprio ego e do nosso próprio horizonte Afinal, a beleza não está na escrita por si só; está, sim, na interpretação das idéias, no arranjo das melodias. Arte, só é arte viva, quando vivida. Mas, se há um único contratempo nessa brincadeira de brincar de tempo, é que, às vezes, embriagados em excesso pelo nosso próprio ser (e isso é deixar de “ser”, e passar apenas a “estar”), perdemos o compasso. Foi-se uma volta completa e, pela lei da vida, a tendência é que o próximo círculo seja, ainda que milimetricamente, um pouco menor. E um espaço enorme fica pra trás. E, naquele tempo e espaço que chamamos de ontem, possivelmente, alguém que hoje nos integra, por lá ficou, esquecido. Sem ter visto nosso olhar terno, nosso “obrigado” e nosso “conte comigo” Que provavelmente foram gastos com... com... [...] Mas o tempo, outra vez ele, há de ensinar [...] E um dia, mesmo que seja o último, entenderemos que nada foi mais recompensador do que saber que fizemos parte de alguém. Alguém de bem E que, em pelo menos nesse alguém que por aqui ficou, o tempo não nos apagou.
thierry - 23/08/09 11:45

que observador!Bem legal!
Fernando Mizael - 21/08/09 07:33

interessante .... Muitooooooooooooo Caótica .... Cróica ... Carióba ...